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¿Me sentís?

Siento, mi amor, que estamos desarmados
Siento que cargo con bolsos que no llevan mi nombre y ni siquiera el tuyo.
Me siento un cartonero de desilusiones, de bronca, de desasosiego. Un escarbador de miserias.
Siento que el mundo pasa a través nuestro y sin embargo no tenemos absolutamente nada que ver con él. 
Siento que las drogas no son utilizadas más que para autodestrucción. Oh, el ser humano y su incapacidad de sublimarse.
Siento que no hay palabras, no hay canal, no hay medio.
Siento que no tengo más nada que decirte amor, que se me acabaron las réplicas.
Siento que la pasión se tomó un tren sin ticket de vuelta.
Siento que perdí las ganas, la esperanza, la certeza de que cada quién posee algo de bondad en su interior.
Siento que me quede sola en medio de una inmensa multitud.
Siento que ya está, que no se puede salvar, que lo pasado se encuentra podrido e inutilizable.
Siento impotencia, siento rabia; pero al menos me queda la tranquilidad de que todavía siento.

Florencia Maidana

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